أيها الصدر الذي تئن بداخلي: ألن تهدأ؟ أيّ وجهٍ ستمسكه بيديك من جديد لتشعل به مفاتن بوحك؟ كم ستداويك الكتابة؟ ألا تخاف أن تميتك في آخرك؟ أنت الذي قلت: "أن الكتابة فعل تخديري لمواضع غير نافعة، وميتةً أصلاً..." ما الفائدة الآن إذن من كل هذه العذابات التي تسردها وتشعلها حطامًا بوجهي وليست لك نهاية ما لم يتدخل فيها المحيط الذي يحفك من جميع الجهات، وينهكك بأقداره، ومساحات ضوابطه العقيمة؟! أيّ بوح ثقيل هذا الذي ستأتي به من جديد وأنت قد تعطّلت آلتك الكاتبة، وقصائدك العُجمى!؟
... اشتعلي يا منابت الحزن في أوردتي منذ الآن فصاعداً؛ فلا شيء غير الصلاة، ولا شيء غيرك يا امرأة من ضوء يمكنها الأمر بتوسعة جديدة في داخل صدري تتسع لمليون مصلٍّ إضافي؛ كلهم يدعون لي؛ لأشفى من حبك، وخلف صفوفهم تقف نخلة واحدة لا تموت؛ ليستظل تحتها كل من جاء يقرؤني بعد موتي...